Mi querido Diario y más de Sin máscara frente al espejo
febrero 22, 2012Pero antes les dejo el vínculo en el que se anuncia la presentación de mi novela Historia de todas las cosas en el DF el próximo jueves 23 de febrero
http://mistercolombias.blogspot.com/2012/01/el-25-de-febrero-se-presenta-historia.html
Unas pequeñas notas sobre el asunto: ayer escribí apenas unas diez páginas de la novela y posiblemente eso sea todo lo que escribiré esta semana, pues mañana iré con mi máneger al DF a presentar mi novela Historia de todas las cosas en el DF. No creo que vaya a haber mucha asistencia, pues el evento competirá con la Feria del Libro de Minería y con presentaciones de libros de Oscar de la Borbolla y Juan Villoro. De todos modos presentaremos el libro con los comentarios de René Avilés Fabila, Guillermo Samperio y Miguel Ángel Quemain, buenos y viejos amigos con los que he compartido las páginas de La Palabra y el Hombre, El Buho de Excélsior, la revista Plural y Sábado del Unomásuno. Espero que asistan sí algunos amigos no sólo de México sino de Costa Rica, Cuba y otros países. Luego regresaré a Xalapa para seguir escribiendo Sin máscara frente al espejo. Y el 15 de marzo iré a presentar Historia de todas las cosas en Puebla. El 18 competiré en el Torneo de Natación de San Felipe Huayotilpan, en Puebla, donde espero refrendar mi título de campeón máster, ganado el año pasado. Ayer se registraron 119 visitas a este blog y hoy vamos por 121 a las 9:30. No creo que se deba al inicio de la publicación de páginas de mi novela en proceso, pero es curioso que coincida con eso.
Lo que escribí ayer es impublicable, por ahora, más por razones de cautela y diplomacia que de inmadurez. Sin embargo escogeré unas páginas leves de lo último. Recuerden que es un primer borrador.
Sin máscara frente al espejo
Desde niño, no sé por qué, me he sentido predestinado a ser, digamos, un Beethoven o un Miguel Ángel. ¿Sabían que Thomas Mann y Goethe sentían asco por el salvajismo impetuoso, la suciedad, la insolencia de Beethoven. Recuerdo que el escritor Bache, personaje de mi novela Paraísos hostiles, basado en la personalidad del malogrado literato y beodo consuetudinario Juan Vicente Melo, acostumbraba a hacer este tipo de juegos: ¿Entre Rilke y Saint John Perse? ¿Entre la Quinta de Beethoven y la Quinta de Malher? ¿Entre los vinos de la Rivera del Duero y los de Vega Sicilia? ¿Entre Picasso y Rembrandt? Anoto: después de leer Doctor Faustus iniciaré la lectura de Vidas ejemplares, de Romain Rolland. Beethoven, Miguel Ángel, Tolstoi (frente a ellos Mann se antoja un niño de pecho). Subyace en mi débil arquitectura mental (acuérdense que soy un mediocre que trabaja) la idea de que mientras uno escribe debe rodearse de grandes espíritus. Lo mismo hacía Mann: no que robara ideas a Nietszche, Schoenberg o Goethe, sino que quería apropiarse de alguna manera de su grandeza. Suena rústico el asunto, pero creo que en el fondo todos los grandes lo han practicado. No es lo mismo escribir desde el suelo que hacerlo desde los hombros de los grandes. Creo que fue Schopenhauer el que dijo esto. Me parece que éstas son las últimas palabras que escribiré antes de viajar al DF a presentar Historia de todas las cosas. No espero apoteosis. Tres amigos, buenos escritores, no genios pero sí entusiastas lectores y viejos conocidos, hablarán sobre mi obra. Obra que hasta ahora ha tenido crítica excelentísima, no tanto de fiar, puesto que los autores son, como dije, amigos, es decir, lectores prejuiciados, cómplices. La novela salió en edición de lujo. La tengo sobre mi escritorio. A veces la abro al azar y leo. No me parece mal. Es divertida, ocurrente, irresponsable, feliz, hasta cierto punto caótica. No hace mucho leí partes de los diarios de Tolstoi. Me impresionaron varios temas. Sobre las mujeres dice: “Comienzo a acostumbrarme a la primera regla que me impuse y ahora me impongo otra, la siguiente: considera la sociedad femenina como un disgusto inevitable de la vida de la sociedad y, en la medida de lo posible, mantente alejado de las mujeres. Porque, en realidad, ¿de quién provienen la lujuria, la voluptuosidad, la frivolidad en todo y otros muchos vicios si no de las mujeres”. Las mujeres y el dinero. “Los maridos, con desagrado, con esfuerzo, con amargura, ganan el dinero por medios que les son odiosos a ellos mismos, y las mujeres inevitablemente con insatisfacción, con envidia hacia los demás, con amargura, lo gastan todo y aun les parece poco y en la imaginación se consuelan con la esperanza de ganar un billete de lotería”. Las mujeres, la tontería y las suciedades. “Sí, el reino de las mujeres es una desgracia. Nadie es capaz como las mujeres de hacer tonterías y suciedades de una manera pulcra y hasta gentil y sentirse plenamente satisfechas.” Conste que son las opiniones de Tolstói, no las más. En pocas, muy pocas ocasiones, tiene Tolstói palabras generosas hacia las mujeres. Su trabajo como escritor lo absorbe. Se ocupa poco de asuntos domésticos. En una ocasión considera que su esposa es “como una piedra de molino”, que lleva atada al cuello y con la cual debe cargar. Fantasea frecuentemente con la muerte de su mujer y de hecho, en Ana Karenina, la protagonista termina arrojándose a las vías del tren. Uno de los motivos frecuentes de sus reflexiones es la necesidad de purificarse mediante la abstinencia sexual. Sin embargo la lujuria, la lascivia le torturan y en ocasiones recurre a la autosatisfacción y a las prostitutas, lo que le ocasiona frecuentes cargos de conciencia. En muchas entradas de su diario encomia la abstinencia, y en otras confiesa haber incurrido en excesos inconfesables. Recuerdo que hace muchos años escribí un artículo en Punto y aparte. Se titulaba Beethoven se masturbaba. No dudo que lo haya hecho. Tolstói lo hacía con frecuencia y lo consignaba en sus diarios, que evidentemente no escribía para publicarlos. Se autosatisfacía, particularmente cuando su esposa tenía periodos de rechazo, que se prolongaban por mucho tiempo. Pero esos son temas que los hipócritas tienden a soslayar, a negar, mientras que posiblemente jueguen a los dados obsesivamente. Quién sabe de cuántos crímenes se haya salvado la humanidad gracias a esa práctica solitaria y de elemental supervivencia psíquica.
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| En Barcelona en el estudio de un discípulo de Dalí |
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