GARRAMUÑO

Tercera entrega  de su twitnovela El Gran X

Juro que no sé si yo escribí este texto o si lo copié. Lo encontré en mi disco duro entre una colección de artículos que acostumbraba escribir para El Espacio en 1988, por lo que podría ser de mi autoría.


Helen Fisher (1996) postula una teoría que ha ganado en popularidad y cuyo soporte es la adaptación evolutiva. Tal autora dice:”Propongo que durante la larga historia de nuestra evolución la mayoría de los machos buscaron tener aventuras a fin de diseminar sus genes, mientras que las hembras desarrollaron dos estrategias alternativas: algunas eligieron ser relativamente fieles a un solo hombre para poder sacarle múltiples beneficios; otras prefirieron involucrarse en el sexo clandestino con diversos hombres a fin de sacarles beneficios a todos... el hombre es el don Juan por naturaleza, la mujer en cambio, es una santa o una ramera”. Reibstein y Richards sugieren que allí se encontraría la razón por la cual posterior-mente, en la adolescencia “las niñas languidecen por amor; los muchachos por sexo”. De ahí, que, interpretando a los autores citados, las mujeres busquen relaciones de mayor compromiso emocional mientras los hombres tiendan a evitarlo. La televisión y las revistas de mujeres especialmente se encargan de llevar a través de novelas, magazines, artículos y otros medios que tratan “asuntos para ellas”, mensajes que se constituyen en invitación a la mujer para que busque a como dé lugar, experiencias románticas u orgásmicas. En otras palabras, a un matrimonio frustrante en cuanto a la no plena satisfacción de sus expectativas se le suman “las sugerencias” de los medios. El apetito de amor o el apetito de orgasmo, para una sexualidad por mucho tiempo represada, es estimulado por dichos medios. “Si el ideal romántico no te lo proporciona el matrimonio, búscalo allí donde quiera que éste se halle” parecen decir los medios. Así como a los hombres, la televisión parece insinuarles la eterna búsqueda del cuerpo femenino perfecto, el que paraliza la playa con su caminar, a las mujeres parece insinuarles la búsqueda eterna, nunca plenamente satisfecha del amor de los amores; de ese hombre, que en algún lugar espera para darle lo que hasta ese momento les fue negado.

La novela que publicaré este año, La insaciabilidad, está basada en las libretas de apuntes que llené durante mis años de soltería. Aquí están en rústico unas páginas.

Libreta de 1980. Demasiado sexo: Concha, Bárbara, Yoya (sexo sucio), sueños perversos. Me aburro a mí mismo. Me doy asco. ¿Será que sólo tengo cabeza para eso? Salto páginas. Coleccionista de mujeres como don Juan, como Camus, como Sade, como casi todos los hombres. ¿Qué hay de original en eso? Repito los argumentos de doctor Faustus: X detiene el flujo desordenado de mujeres fugaces, pone orden a mi vida, menosprecia mi arte, mis artes, mis malas artes. Yoya, machorra, sexo sucio, sólo goza cuando tiene aplastado al hombre mientras tañe su badajo con dedos de guitarrista y grita vulgaridades y al final, casi frotándose las manos, dice, ya me eché otra guitaver al útero. Me pregunto cómo me pude rebajar a someterme a los dictados de semejante engendro. Ahora un asunto grave que debo afrontar: no debo ensañarme con los demás, con las mujeres que se me atraviezan en el camino, no debo situarme en una atalaya de asceta justificándome con argumentos, con falacias: que soy un santo varón estudiando los pecados del mundo, que soy un estudiante de la realidad, que soy un artista al que le está permitido todo, que de alguna manera soy dios de mi mundo, me apropio de él y hago lo que quiero. Según Bárbara soy un coleccionista, no me doy ni me entrego, todo lo contemplo desde afuera. Según Shaka practico una especie de culto a la experiencia similar al de los alemanes. Dice Bárbara: terminarás loco, te suicidarás, algún macho ofendido te va a asesinar, pero eso sí, no vas a terminar bien. Coneturo, usando las palabras y la actitud de Borges, que llegaé a ser un anciano bondadoso, querido y admirado por muchos, lleno de vigor, conservando, claro está, mi forma de ser cáustica, irónica o tal vez elevándola hasta lo insoportable. Y con horror y casi repugnancia me doy cuenta que comparto con Yoya varias actitudes: rindo culto a mi propio cuerpo, soy agresivo, evito involucrar mis sentimientos y le doy mucha importancia a los números: el número de yogadas, la amante número X, cuántos encestes emboco, cuántos escalones hay. ¿Me atreveré a decir que soy un hombre bueno? Mientras leo tendido de espaldas, sobre mi pecho, se instala a dormitar Mishkin, mi gato, con los ojos entrecerrados y su posición de esfinge, asiste a mi actual delirio chejoviano. Si esto no es intimidad, ¿qué podría serlo? Explico: en la vida tengo periodos. El actual es el que he dedicado a Chejov: recuerdo periodos de Henry Miller, Thomas Mann, Henry James, Rubem Fonseca. Todo lo anterior es síntesis de la libreta del 80. Mi gato actual se llama Luca, perdió un ojo en un enfrentamiento con el gato vecino (al que llevo varios días atisbando: tengo una resortera, cauchera lista, con una piedra que le ha de romper su malhadada cabeza: desde la azotea vigilo: ya dos veces le he disparado, sin éxito).

Interruptus
Escena 1.
Él se vino.

Escena 2.
Ella se fue.

Fin